A bolha

Hoje estou com a bolha. Esta e não só, há muitas outras. Treze horas em pé na Feira da Ladra deixam algumas marcas. Nada do outro mundo, que isto é ultrapassável e curável. O que arde cura e o que aperta segura. E amanhã é outro dia.
O que custa mesmo é atender o telemóvel durante o trabalho e ouvir a senhora do banco dizer que a puta a quem servi de fiador, que não procura trabalho porque não quer, só se for patroa, porque empregada não é com ela, tem o empréstimo à habitação novamente em vias de entrar em contencioso.
Se eu deixar de escrever as minhas crónicas da varanda, já sabem, é porque me passei dos cornos e fui preso.
Mas não se preocupem. Como eu nem seque fumo, não precisam de ficar com peso na consciência por não me levarem um maço de tabaco.

Descalço vai para a fonte

Está a começar a época do ano de andar descalço.
E com os pés sujos.
E cheios de micróbios.
E de bactérias.
A bem da saúde.
A mental e a outra.

À beira mar

Por vezes a água vem de mansinho lavar-nos os pés. Com aquele jeito que só a água do mar conhece, primeiro desfaz-se em espuma, depois avança devagarinho até se enrolar gelada em volta de nós.
Em seguida retira-se, mas não por muito tempo, que logo outra onda vem tomar o lugar da primeira.

As botas

Os pés há muito que seguiram outros caminhos. As botas ficaram. Cobertas de pó, o mesmo pó que tantas vezes pisaram.

Os pés já se transformaram em pó, rezam as crónicas. Das botas sabe-se apenas que morreram no dia em que deixaram de ter pés dentro, pois que sozinhas e sem se poderem deslocar, resta-lhes apenas esperar que também elas se transformem no pó do esquecimento.

Pés, para que te quero?

Eu não tenho asas, portanto tenho que meter os pés ao caminho.

Os caminhos da simplicidade (3)

Tantas marcas pela areia. Não são pegadas a maioria delas porque não são feitas por pés, são feitas por sapatos.
E era tão simples fazê-las com os pés descalços.