Pensamentos soltos, escritos na varanda da imaginação
Escritos na varanda
Imagino-me a escrever na varanda, ao fim da tarde, com o Sol a por-se no horizonte e uma bebida gelada ao lado. Como eu nem sequer tenho varanda, tudo isto é ilusão.
sexta-feira, 14 de novembro de 2014
A sorte
Para uma cabra, isto seria um belo pasto. Para um burro seria apenas um campo de trevos onde, talvez escondido lá no meio, esteja um com quatro folhas, que ao ser encontrado lhe trará imensa sorte. Burrices.
