Praça do império

"Imperador
A tua imperatriz
É por um triz
Que não se diz
Ser meretriz
E merecia"

Nunca é demais recordar

A data de hoje não tem nada de especial.
Apeteceu-me e pronto!

Talvez um dia

Talvez um dia

Contra ventos e marés

A terra acorde seca

Sem a água do seu rio.

Talvez um dia

Quando os barcos atracarem

As cordas e as correntes

Os prendam ao próprio rio.

Talvez um dia

Quando os peixes protestarem

Deixe de haver pescadores

Deixe até de haver rio.

Talvez um dia

Para lá da Lua cheia

Não haja ondas nem espuma

No leito seco do rio.

Talvez um dia

As colunas deste cais

Se ergam, tristes, do fundo

Onde antes era um rio.

Talvez um dia

Até as próprias gaivotas

Se recusem a pescar

Nas águas secas do rio.

Talvez um dia

Deixe de haver memória

Ninguém saiba ou recorde

Que vida havia no rio.

A carga pronta

Metida nos contentores, num dos contentores, estava uma caixa pequena. Tinha caido de uma palete que continha muitas outras caixas pequenas. Ali ficaria até que, no final da viagem, o contentor fosse aberto e a mercadoria despachada. Então alguém repararia nela, a abriria e encontraria um par de sapatos pequenos como a caixa,
Estava encontrado o destinatário. Porque há sempre crianças a precisar de sapatos junto de quem ganha o que come com o suor do seu rosto. Ao anterior proprietário não lhe fazia falta nenhuma, era um pingo de vaidade a menos, o equivalente ao valor de um parafuso do novo carro desportivo de alta cilindrada já encomendado, comprado com todas as gotas de suor roubadas a quem produziu um contentor de sapatos.

À procura

Deixa-me lá ver o mapa outra vez, onde é que raio fica o Mosteiro dos Jerónimos?

Marco

Sou um marco, mas não marco nada.
Só as vejo passar, umas vezes a pé, outras vezes de bicicleta.

Pernas

Dar corda aos sapatos significa apenas prender os atacadores. É que os sapatos não correm sozinhos, são precisas as pernas para os impulsionar, e mesmo quem corre por gosto cansa-se e muito, de tal maneira que chegando ao fim, é preciso po-las a descansar.

Espelho meu

Espelho meu, espelho meu, há alguém mais bela do que eu?

De saida

- Suas, suas gaivotas. Não fazem mais nada do que estar aí pousadas, em fila?

É só o que sabem fazer? Sentarem-se e grasnarem umas para as outras?

Eu vou embora! Tenho mais que fazer! Já estou até quase a passar para o outro lado da imagem, para a imponderável leveza da invisibilidade.

Resistência

Contra os canhões, resistir, resistir.

A cidade dos tijolos reluzentes

"All my friends were saying that the streets were paved with gold.

I couldn't wait to get there from the stories I'd been told."

(John Miles em 'Stranger in the city')

A exibição, a ostentação, as aparências, a vaidade, são o chamariz que mantém junto o enxame que serve de suporte a uma sociedade reluzente por fora mas podre por dentro.

Há quem advogue a valorização da consciência de cada individuo, mas depois aparece aquela singela pergunta: "de que serve a beleza interior se o pirilau não tem olhos?"

Mafalda, a filha do Quino, interrogava-se sobre o muito que evoluiu a tecnologia e o pouco que evoluiu a consciência humana.

Pouco? Mas evoluiu alguma coisa? O desejo de acumular ouro hoje em dia difere alguma coisa do dos povos pré-históricos? Ou é só porque usam falto e gravata em vez de uma pele de carneiro em volta do tronco?

A trotinete

O braço doía-lhe. O cotovelo estava esfolado e a sangrar. Não que isso o preocupasse muito. Havia lá coisa melhor do que cair ao andar de trotinete.

O que o preocupava mesmo era que daqui a meia hora estaria em casa, e habituado que estava às prioridades do lugar, sabia que ia ter chatices por chegar com a manga da camisola rota. Sim, que a manga da camisola era mais importante que o seu direito a brincar.

As regras, sempre as regras, eram claras: o filho da Dona Inácia e do Senhor Jacinto não podia andar na rua a fazer aquelas figuras tristes, o que é que os vizinhos iriam pensar, valhamenossasenhora.

Previa um tempo de reclusão para a trotinete, escondida algures na despensa debaixo da saca das batatas. Durante algumas semanas passaria a ser uma trotinerte.

Sucesso

A escada do sucesso sobe-se degrau a degrau, às vezes com a ajuda de um corrimão.