Atravessando o Tejo

A questão central nem era atravessar a ponte, era andar num comboio de dois andares. Cada vez que via um, lá vinha a madame chatear-me a cabeça.
Então desta vez, aproveitando que já tinha o dia estragado, lá fui.
A fisioterapia estrada-me os dias, corta-os a meio, não faço nada nem antes nem depois.
No regresso do tratamento, depois de almoçar tardiamente e com a tarde já quase a meio, em vez de apanhar o comboio para Sintra, meti-me no comboio da ponte.
A viagem não foi muito longa, fui só até ao Pragal. Não convinha demorar muito porque queria voltar a tempo de apanhar o comboio de Sintra antes da hora de ponta.

A luz ao fundo do túnel

Por cada comboio que parte há sempre outro que chega.

O trilho

Um trilho de areia onde os pés se enterram e a marcha se retarda. Como se fossem os restos fossilizados do Trans-Alentejano, uma linha imaginária que nunca existiu e onde nunca circularam comboios.

A minha linha

Além da Linha do Tua existe também a linha da minha.
A linha da minha vontade de viajar nela. Não sei de onde vem nem para onde vai, mas parece-me interessante.

Em linha

A minha atracção por ela provoca uma onda gravitacional que deforma o meu espaço tempo.

Deforma o meu espaço de diálogo porque tento ligar-lhe e ela não me atende.

Deforma o meu tempo porque o comboio está atrasado e vou chegar tarde ao encontro.

Infinitamente sem destino

A carruagem da vida está vazia por enquanto. Em breve vai encher e seguir viagem.
Quem entra? Quem sai? Quem se senta ao lado? Quem segue até ao fim?

Estação terminal

Pela linha vai a vontade de ir. Nas colunas do cais encosta-se o desejo de ficar. Entre um e outro avançam os ponteiros do relógio, muda a cor dos semáforos, aceleram-se os passos de quem entra e sai, ouvem-se avisos sonoros, apita o comboio.
Abre o sinal, fecham-se portas. Abrem-se bocas de quem fala ao telemóvel, fecham-se olhos de quem tenta dormir.
A viagem é curta mas não há distância para a vontade de partir.

O trem

E além disso mulher
Tem outra coisa

A Primavera e outras estações de comboio

Curvei-me para a frente e prendi melhor os atacadores dos sapatos, que estavam soltos. Assim não corria o risco de tropeçar quando saísse dali. Voltei a endireitar-me lentamente até sentir de novo as costas apoiadas no banco onde estava sentado. Com os olhos percorri todo o espaço envolvente, à procura de algo que prendesse a minha atenção. Nada. Os atacadores tinham sido o último pormenor digno de nota. Tudo o resto já estava mais que visto, há tanto tempo que me encontrava aqui.

Voltei a cabeça e encarei-a. Os olhos denotavam o cansaço de quem está farto de esperar. Tudo o resto era imobilidade absoluta, excepção feita aos cabelos que esvoaçavam quando uma brisa mais forte os agitava.

Por momentos pareceu-me que ia abrir a boca e dizer algo mas, pura ilusão, nem um só músculo se mexeu. É verdade que eu também tenho estado calado, mas por fora, por dentro e para dentro tenho conversado bastante, o suficiente para me manter desperto.

Olhei-a mais uma vez e interroguei-me se ela também falaria sozinha, para dentro. É daquelas coisas que devem parecer óbvias a toda a gente, é claro que todos falamos sozinhos, mas no caso dela, talvez por preconceito, tive dúvidas.

A raiz do meu pensamento foi cortada pelo aviso da chegada do comboio, através da instalação sonora. Tive vontade de me levantar de um salto mas não o fiz pois poderia parecer que estava impaciente pela chegada do comboio. Não estava. Estava impaciente sim mas por ali estar. Não queria estar ali, mas os outros comboios da vida, os urbanos e suburbanos, deixaram-me na plataforma dos de longo curso. E sem bilhete. Eu não ia embarcar.

Não era eu que ia embarcar. Era ela.

Bilhete de ida

Entro, sento-me e começo a pensar: E se eu for até ao fim do mundo?

Apita o comboio

Era domingo, era verão, era meio dia. Àquela hora, com aquele calor todo, ninguém estava a trabalhar nos campos em redor. Reinava pois o silêncio, apenas interrompido pelo chilrear dos pássaros, que para esses não havia meio dia.

Na gare da estação apenas um passageiro, que se mantinha também ele em silêncio. Não tinha com quem falar, é certo, mas mesmo que houvesse mais alguém é provável que se mantivesse calado. Os pensamentos prendiam-lhe a atenção. Fazia planos. Tentava imaginar como seria quando estivesse longe dali.

Não é que houvesse muitas coisas para planear, porque quando se dispôs a partir, preparou as coisas com calma e sem sobressaltos, no fundo quilo era uma mudança e não uma fuga.

Os pensamentos que agora tinha eram uma forma de manter o cérebro ocupado para não pensar nela e na possibilidade de a encontrar. Havia muito poucos comboios naquela terra e quis o destino que partisse no comboio em que ela ia regressar. O comboio ao domingo tinha apenas duas carruagens, pelo que havia cinquenta por cento de probabilidades de a enfrentar cara a cara quando o comboio parasse.

Oficialmente não sabia que ela ia regressar porque ela não lho disse, soube-o por intermédio de outras pessoas. Era suposto que, caso a visse, mostrasse surpresa, mas sabia que se isso acontecesse não ia conseguir fingir.

Vindo do nada, ouviu-se à distância um apito do comboio. Lentamente levantou-se, pegou na mala, a única que tinha e sem olhar para trás aproximou-se da beira da estação. Uma ideia veio-lhe  nesse momento à cabeça: se alguma vez lhe perguntassem de onde vinha, em vez de dizer “Casal do Monte”, que era o nome correcto, diria “Casal do Monte das Desilusões”.

Era mais apropriado.