Encosta-te a mim

Quando se constroem castelos no ar nem se repara nos castelos desenhados no chão.

Praia das sombras

Vagarosas, as sombras movem-se sobre a água cor de prata. A intervalos regulares uma nova onda chega até à praia, despeja a água que trás ao som da sua música e retira-se levando consigo para as profundezas os acordes da sua melodia.
Maré cansada esta que não faz mais do que imprimir reflexos de prata nas águas da baia.

Verde sombra

Uma sombra de dúvida, verde como o verde que nos rodeava, perpassou pelos seus olhos. Apesar do ruido consegui ouvir os seus olhos a dizerem que não.
A boca mantinha-se fechada, eram apenas os olhos que falavam. A resposta era sempre a mesma: não.
Procurou uma pedra e depois sentou-se. Ali ficou olhando demoradamente em redor, fixando cada pormenor.
A boca por fim falou, mas não disse nada que os olhos já não tivessem dito. Pareceu-me a mim que a boca falou com muito menos convicção do que os olhos, como se fosse uma desculpa, como se houvesse uma segunda intenção.
Procurei outra pedra e sentei-me também. Ali fiquei a "ouver" os seus olhos.
Os salpicos de água tudo molhavam, os cabelos, os rostos, as roupas. Ajudavam a disfarçar as lágrimas.
Por fim levantou-se e eu levantei-me também. Iniciámos o caminho de regresso. Quando saimos da sombra tudo se tornou mais claro.

A árvore da sombra

Quebram-se em ti os raios do Sol. Desfazem-se na tua muralha de folhas as ondas de calor que o astro rei derrama sobre a terra.
E ali, à sombra dos teus ramos conseguimos inventar um pouco de acalmia no braseiro da tarde, beber da garrafa o líquido que nos mantém vivos, e, de costas no chão e olhos fechados, sonhar que o mundo não é mais que um manto de erva à sombra de uma árvore no meio da planície.

40º â sombra

Sob um Sol escaldante
Há uma parca sombra
As folhas entrelaçadas
Que não tapam nada
E as gargantas secas
E a pele gretada
E a sede muita
De quem não bebe nada.

Sob um Sol escaldante

O metal queima

A pedra racha

A madeira arde

É a camada de ozono

É o aviso laranja

E as horas lentas

De quem não faz nada.

À sombra duma azinheira

À sombra duma azinheira tive-a por companheira. Não jurei nada, porque não gosto de juramentos, mas não foi por isso que a minha convicção foi menor.

O Guardião das Sombras

O Guardião das Sombras domina o horizonte. Antecipa a noite que se aproxima. Silhuetas que se movem furtivamente, são elas próprias sombras errantes.
Ao sabor dos ponteiros do relógio vai-se a escuridão instalando, empurrando o Sol para bem longe.
À luz das estrelas surgem depois os mochos e as corujas, Morcegos são bem vindos e até os pirilampos se passeiam pelas avenidas das trevas.

Ao entardecer

É a hora dos mosquitos e das melgas. É a hora do regresso a casa após um dia de trabalho. É a única hora que nos permite encontrar e falar, sem ser por telemóvel ou por computador.
É à hora dos mosquitos e das melgas que nos encontramos num banco do jardim da cidade. Há quem prefira uma mesa de café. Outros, a confusão de um centro comercial.
Nós, porque é a loucura que nos une, preferimos o jardim da cidade, de onde vemos surgir a pouco e pouco as sombras que dominarão a noite enquanto o Sol estiver a dormir.
Há tolos que chamam a isto amor.

Sombras de luz

Já as sombras desciam devagar

Envolvendo em penumbra o fim de tarde

Fazendo o pensamento divagar,

Absorto na lareira que ali arde.

Já as sombras desciam e os ponteiros

Marcavam uma hora aproximada,

Foi-se o vento, caiam aguaceiros,

Tu não vinhas e nem dizias nada.

A garrafa já ia em metade,

E nem a noite ainda começou,

Fui buscar mais uma porque a vontade

De estar aqui contigo terminou.

Deixa lá que não vai haver saudade,

Foi um sonho lindo que se esfumou.

Da causa das coisas

Da luz que ilumina o conhecimento das coisas partem sombras em todas as direcções, menos naquela que verdadeiramente interessa.

Falta de ideias

Há ideias que surgem com mais facilidade à sombra do que ao Sol. Da mesma forma que há outras que aparecem mais facilmente ao Sol do que à sombra.
Aqui, bom, aqui com o Sol quase quase a transformar-se em sombra, não me surgiu ideia nenhuma.
Ideia-otices.

Os pombos

Olhou em redor para se certificar. Não havia bancos à sombra naquele jardim, todos estavam ao Sol. Assim sendo não precisava de escolher, sentou-se naquele que estava logo ali.

Puxou a boina mais para a frente, para cobrir melhor os olhos, o Sol estava forte naquele início de tarde.

De um dos bolsos do casaco tirou um saco com algumas côdeas que partiu em bocados mais pequenos e espalhou pelo chão à sua frente. Do outro bolso tirou um saco com grãos de milho que espalhou igualmente mas desta vez sobre a relva.

Dobrou os sacos vazios e voltou a coloca-los num dos bolsos.

Olhou em volta e só então reparou que não havia pombos.

A árvore que dava sombras

As sombras não eram grandes, mas também a árvore não o era. Tinham o tamanho adequado para proteger dos raios do Sol que batiam inclementes em tudo o que estava para além da copa.
Cada pedaço do tronco, cada ramo, cada folha era como que uma pequena parte daquele chapéu de Sol verde e vivo, que balançava ao sabor da aragem que atenuava um pouco o calor sufocante que se fazia sentir. Todas as partes eram importantes para o resultado final de todo o conjunto.
Deveria ser criminalizado o abate de árvores que davam sombra, e punido com a pena máxima. Infelizmente não era, e havia até, entre os que faziam as leis e decidiam o que era e não era crime, muitos que preferiam sentar-se à sombra da árvore do dinheiro, que cresce apenas em alguns quintais.

O caminho das sombras

Cai a noite sobre a rua.
Chegou a hora das sombras,
Que não têm medo do escuro.
Acendem-se os pirilampos
Que até aí vivam escondidos.
Abrem-se portas mas ninguém entra
Acendem-se luzes mas ninguém vê
Desbravam-se caminhos
Mas ninguém os percorre.
As sombras, indiferentes a tudo
Até à sua própria indiferença,
Cobrem a cidade com o manto
Cinzento do esquecimento.
Esquecem quem são ou o que sabem
E partem em busca da inatingível luz,
Apenas alcançável quando nasce o dia.
Então, despem-se de todas as cores
Que a aurora lhes fornece,
E esquecidos de tudo,
Voltam a ser quem eram.

A sombra

Ele olhava, olhava, olhava, mas não havia ali nada para ver, além de ondas e mais ondas e mais ondas.

As mãos nos bolsos ajudavam a aconchegar o casaco, pois apesar de estar Sol, era ainda inverno.

Os pensamentos, sempre os mesmos pensamentos, teimavam em não o largar, e nem mesmo a brisa marinha os levava para longe.

Pelo tamanho e direcção da sombra, diria que era quase meio dia. Hora de almoço portanto. Era a única coisa que se aproveitava ali.

As sombras da noite

Um último raio de Sol permite-nos ver a estranha dança que as criaturas do ar executam, como se fossem sereias com asas convidando-nos a segui-las.

Em breve as trevas vão obrigar a uma pausa na imaginação mais delirante.

As sombras da noite ocultam as aves que voam sobre as nossas cabeças.

O banco de pedra

As sombras impedem a luz mas não a claridade.

A sombra

                                                           Sintra, Praia Grande, 5 Julho 2013

Há quem não goste do Reino das Sombras. Eu também não gosto, sou anti-monárquico.
O que está mal no Reino das Sombras é o reino, não são as sombras.
Prefiro sombras que não prestam vassalagem.
O que seria da fotografia sem sombras.
O que seria da vida sem sombras.