Escritos na varanda

Imagino-me a escrever na varanda, ao fim da tarde, com o Sol a por-se no horizonte e uma bebida gelada ao lado. Como eu nem sequer tenho varanda, tudo isto é ilusão.

domingo, 11 de dezembro de 2016

O jardim das árvores tristes


A noite anoiteceu mais cedo
O vento soprou devagar
Caem folhas sob o luar
Ninguém sabe qual o segredo.
Não se sabe por que meio
Chegou a notícia triste
A alegria não existe
Porque hoje ela não veio.