A bolha

Hoje estou com a bolha. Esta e não só, há muitas outras. Treze horas em pé na Feira da Ladra deixam algumas marcas. Nada do outro mundo, que isto é ultrapassável e curável. O que arde cura e o que aperta segura. E amanhã é outro dia.
O que custa mesmo é atender o telemóvel durante o trabalho e ouvir a senhora do banco dizer que a puta a quem servi de fiador, que não procura trabalho porque não quer, só se for patroa, porque empregada não é com ela, tem o empréstimo à habitação novamente em vias de entrar em contencioso.
Se eu deixar de escrever as minhas crónicas da varanda, já sabem, é porque me passei dos cornos e fui preso.
Mas não se preocupem. Como eu nem seque fumo, não precisam de ficar com peso na consciência por não me levarem um maço de tabaco.

As vinhas da raiva

Estamos na época delas, mas isso não justifica tudo.
Há até quem da uva só lhe prove o bago e esses são os piores.
Mas no calmo remanso da sombra da parreira, nas tardes ensolaradas e quentes de final de verão, descobre-se afinal que por debaixo da parra quem vai nu não era rei, quem segura o manto cobre-se com o manto diáfano do ridículo, quem faz rir tem vontade de chorar, e apenas a plebe se mantém igual a si própria, aceitando servilmente a inferioridade imposta e abanando freneticamente a bandeirinha à passagem do cortejo, no insano desejo de ser notado.