Horta funerária

Estragaram-me tudo. Restam apenas uns tomateiros espezinhados. As canas que eu poderia reaproveitar desapareceram, presumo que foram para o lixo. O saco de adubo que estava mais de meio continua lá sim, mas roto e sem conteúdo.
Que pedreiro é este que coloca pedras de mármore ao alto espetadas na terra, em vez de as assentar em cima do muro? Deve ter errado a vocação, devia ser coveiro. Agora basta colocar outra pedra por cima e pronto, fica ali um belo jazigo. E não há morto nenhum que se possa queixar de falta de espaço.
O único lado positivo é que eu, que sempre fui um zé ninguém, finalmente tenho onde cair morto.

Em busca da osga perdida

Não gosto disto.
Estou aqui quase há um ano e até hoje não vi uma única osga perto da casa.
Agora que está tudo limpo e pintado de branco, venho à rua e... elas andem aí.
Gostava mais quando isto estava tudo sujo.

Abre-te porta

E a porta abriu-se
De par em ímpar.
A janela riu-se
Deixou-se levar.
Ficaram portadas
Umbreiras vazias
Casas arrendadas
De avós e tias.
À noitinha o frio
Costumava entrar
Até a melga do rio
Vinha visitar.
Agora é diferente
É tudo actual
Está arranjada à frente
Atrás, e no quintal.
Ficou a casa nova
Branca, a quem a vê,
Até ficou à prova
Da radiação UV.

A merenda

O Sol já se despedia, os seus longos raios quase paralelos ao chão projectavam sombras infindáveis.
A vida, aquela que mexe, já há muito que tinha abandonado o local. Só ele continuava ali,
Foi só quando uma das muita formigas que até agora tinham mantido uma distância segura, lhe subiu pela sandália e o começou a picar, que se apercebeu da necessidade de regressar.
A toalha, segura apenas por uma ponta debaixo do cesto do piquenique, era presa fácil do vento e sacudia migalhas em todas as direcções, para grande satisfação das formigas, que assim o tinham deixado em paz até agora.
Qualquer coisa tinha corrido mal e não sabia bem o quê. A meio ela foi-se embora e deixou-o ali especado. Tão embrenhado nos seus pensamentos que se esqueceu de comer.
Deitou a mão à cesta e lá estava quase tudo, embora só se salvasse o que estava em caixas de plástico, o resto tinha sido tomado de assalto pelas formigas.
Sacudiu tudo o melhor que pode, e voltou a arrumar o que podia aproveitar, o resto foi para o saco do lixo.
Já com a mochila às costas e a caminho do carro ocorreu-lhe uma ideia. Talvez o problema fossem as sandes de atum. Talvez ela não gostasse de sandes de atum.

Sonho de criança

Lembro-me que se chamava Susana, tinha um nariz pequeno arrebitado e um primo que não gostava nada que eu falasse com ela.
Depois, na passagem da escola primária para o ciclo, desapareceu, mais o respectivo primo. Mudou de escola? Mudou de casa? Mudou de vida?
Para mim a vida mudou, pois que deixei de a ver.

A preto e cores

Com o despontar do dia surgiam as cores que em breve iluminariam a escuridão interior. Talvez a janela se abrisse e os raios de Sol misturados com o canto dos pássaros derrotassem as trevas que teimavam em permanecer.
Depois o perfume das flores e o murmúrio do vento invadiria todos os recantos levando para longe o torpor matinal.
Estava inventado o despertador perfeito.

Calor tropical

A velha palmeira desdentada e desfolhada, ainda assim produz alguma sombra para atenuar o calor que se faz sentir.
Talvez não por muito tempo, qualquer dia cortam-na. Para evitar o risco de cair, dizem. Acontece a quase todas as árvores, excepto àquelas que caem.
É que de vez em quando caem umas árvores, que curiosamente não foram cortadas, só cortam aquelas que nunca caíram.

A pá e a vassoura

Há quem diga que foram feitos um para o outro. Não é verdade. Nem sequer era daqueles casos evidentes de amor à primeira vista. Não havia ali amor, apenas interesse.
Um mundo inteiro de interesses os separavam. Uma pá da rua e uma vassoura de casa. De boas famílias, habituada a varrer migalhas de pão de ló e borbotos de lã de Caxemira. Um dia saiu à rua, perdeu-se e por lá ficou. Apesar do aspecto mantinha os mesmos sonhos de grandeza e mania da superioridade.
Um dia encontraram-se numa obra. A pá a abrir caboucos, a vassoura a varrer o entulho do passeio. Por onde a pá sujava, a vassoura ia atrás e limpava. Mais uma vez os olhares desatentos a deixarem-se enganar pelas aparências, sobre o quem anda atrás de quem.
A pá, mal a viu, achou que era a vassoura com que sempre sonhara. Ficou, pode-se dizer, apaixonada. Triste ilusão, pobre pá. Sem conhecer nada do seu passado ou dos seus interesses, deixou-se levar pelas aparências, foi o que foi.
A vassoura pelo seu lado sabia muito bem o que queria: queria voltar para casa. É certo que tinham alguns pontos em comum, pois tinham, mas eram mais aparentes do que reais, e de qualquer forma eram manipulados segundo as suas próprias conveniências. Nunca lhe passara pela cabeça arranjar uma pá e muito menos de rua, velha, gasta e a cheirar a suor e pó das obras. O que sonhava mesmo arranjar era um espanador, daqueles com penas de pavão e cabo de marfim.
Enfim, de desilusão em desilusão, de desengano em desengano, lá foram seguindo o seu aparente caminho juntos por força das circunstâncias.
Quis o destino que a obra, a abertura de uma vala para colocação de novas condutas, os levasse a passar na rua onde ficava a casa da vassoura. Não olhou para trás nem pensou duas vezes, logo que conseguiu arranjou maneira de regressar.
O trabalho ficou assim mais duro e solitário para a pá. Abertos os caboucos, tinha depois de tirar, à sua maneira e conforme podia, o lixo dos passeios. Nada que lhe tirasse a capacidade de sonhar. Continuava a sonhar com uma vassoura, mas desta vez tinha que ser uma da sua classe social.

A história de uma caneca de cerveja

Um dia encontrei-a. Estava mais magra, tive até dificuldade em reconhecê-la. Não, não estou a dizer que ela era gorda. O aspecto geral era magra, embora a roupa folgada disfarçasse, o que me chamou a atenção foi um pescoço de galinha, tipo "pele e osso" a sair da blusa, e onde se notavam as veias salientes,  Por cima, um rosto encovado, e uns olhos escuros, ela que até tinha os olhos claros, Pareciam tristes, mas quem sou eu para falar da tristeza alheia.
Chamei-a a medo, com receio de me enganar, mas aparentemente reconheceu-me logo e veio ter comigo. Levantei-me, cumprimentá-mo-nos e ficamos ali a olhar, com cara de parvos, pelo menos era essa a sensação com que fiquei. Deixei-me cair na cadeira e disse-lhe para se sentar também.
Não sei se é possível dividir o cérebro, mas eu acabei de dividir o meu e enquanto uma metade procurava desesperadamente algo para dizer, a outra metade recrimináva-me por a ter chamado, eu que não tinha nada para lhe dizer.
As únicas frases trocadas eram as banais "olá como estás" e "o que é que tomas", e coisas do género, até ela ter reparado que eu estava a tomar uma caneca de cerveja e comentar que nunca me viu beber tanto. De facto eu dantes quase não bebia, o desporto levado a sério a isso obrigava.
Recriminei-me por beber tanto. Se eu me tivesse limitado a beber a imperial do costume há muito que não estaria ali e não a teria encontrado.
Mas hoje, por qualquer razão desconhecida, pedi uma caneca, e ali fiquei. E agora?

À espera que o dia volte

- Tenho medo do escuro, sabes...
Não sabia, nunca lhe tinha dito.
Recordou-se que só se conheciam há três meses. É tão pouco tempo, É claro que não sabiam quase nada um do outro.
- Quando estou deitado ouço barulhos, percebes, depois levanto-me e tento perceber de onde vêm ...e nada. Acho que vêm do meu cérebro.
Abanou a cabeça como quem está a perceber.
Fez uma pausa. Achou que estava a falar demais. Não devia contar isto a quem conhecia há tão pouco tempo. Medos são as últimas coisas que se confessam a alguém.
Sentiu que tinha um par de olhos colados em si, à espera que continuasse. Continuou.
- A noite para mim é apenas um intervalo, enquanto espero que o dia volte.

A viagem

A mala era de cartão, mas a vontade era de ferro. E nem as condições adversas impediram que preparasse a partida. Porque era preciso partir. Estavam a acontecer factos demasiado estranhos para poderem ser ignorados.
Em primeiro lugar havia a questão das ligações. Não tinha ligação a nada. As que houve no passado desligaram-se. Depois havia as presenças que não passavam de ausências mal disfarçadas. Já para não falar do modo errante de vida onde nada batia certo.
A única coisa que havia ali a fazer era comprar um bilhete de ida. O destino pouco importava. A viagem sim é que era importante.

O brinquedo

O senhor da loja bem que me perguntou se eu tinha cabos. Que sim, respondi eu.
Sim, tenho UM cabo, mas o brinquedo novo precisa de DOIS cabos.
E só me lembrei quando o fui a ligar.
Que estúpido.

Filosofia de fim de tarde

- Claro, doutor.
- É isso mesmo sr. engenheiro.
- É como vos digo, reparem bem à vossa volta, vejam a quantidade de licenciados. Isto são tudo cursos de letras ou de história ou de ciências humanas. Já pensaram que isto é facílimo? Qualquer um tira um curso destes, é só decorar umas coisas e prontos. Agora, estudar matemática ou física é que revela a inteligência das pessoas.
- Pois é doutor, nunca se viu tantas mulheres com cursos superiores, elas têm jeito para decorar datas e números de telefone e coisas assim, para elas deve ser fácil tirar esses cursos.
- Ora nem mais. Ó doutor faça aí sinal ao criado, ele que traga mais gelo, já tenho a garganta seca.

A escarpa dos ventos uivantes

Não gostaria de ali passar a noite, era a única ideia que lhe vinha à cabeça. E já tinha passado tantas noites em tantas praias. Mas ali...
Olhando em volta o que via era uma escarpa imponente atrás de si e o mar sem fim à sua frente. E era precisamente por isso.
Do mar soprava o vento gelado que lhe arrancava o chapéu e despenteava o cabelo, que batia em cheio na rocha e penetrava em cada orifício, que trepava por cada fresta até ao cimo e depois já livre da parede que oprimia continuava o seu caminho até às nuvens.
Cada abertura na parede rochosa produzia à passagem do ar o seu som característico, e todas juntas criavam uma sinfonia de gritos como se todos os naufragos do mundo ali tivessem ido parar arrastados pelas correntes.
Sim, ainda bem que não iria passar a noite ali.

Praia das sombras

Vagarosas, as sombras movem-se sobre a água cor de prata. A intervalos regulares uma nova onda chega até à praia, despeja a água que trás ao som da sua música e retira-se levando consigo para as profundezas os acordes da sua melodia.
Maré cansada esta que não faz mais do que imprimir reflexos de prata nas águas da baia.

Escada para as nuvens

Chegado lá acima deixei cair o martelo. Tive de voltar a descer. Mas primeiro parei e olhei em volta. Queria ter a certeza que a escada ia mesmo até às nuvens. Dali de onde estava não me pareceu. Continuavam tão distantes como quando estava no chão. Resignado desci, peguei o martelo e voltei a subir. Desta vez tinha martelo, não tinha era pregos. Respirei fundo e iniciei o caminho descendente. Fui à caixa dos pregos, coloquei meia duzia no bolso e recomecei a subir. A meio da subida lembrei-me de olhar para cima. Confirma-se, a tábua não estava lá. Estava a ficar um bocado farto desta obra. Entre o cansaço das constantes subidas e descidas e a vontade de desistir, ali fiquei a olhar o vazio.

Excesso de carga

Às vezes não se aguenta, simplesmente não se aguenta. E então alguma coisa acaba por partir, normalmente o elo mais fraco.
Neste caso foi a borracha, porque o ferro é mais resistente. Noutras situações, partem-se outras coisas.

No rasto do desconhecido

Quem és tu que te aproximas e te afastas ao som de trovoadas retumbantes? Porque caminhas como se quisesses fugir do ontem, e depois regressas como se não houvesse amanhã? Que destino te traz sempre pendente de opiniões que possas encontrar? Qual o segredo da tua eterna desconfiança? Que caminhos te faltam percorrer para chegares onde nunca vais chegar? Quanto tempo demora a viagem ao interior do teu pensamento?
Eu, espectador da distância infinita, percorro em silêncio os caminhos das trevas. Acendo nas pedras a fogueira do esquecimento, e enrolado nos trapos velhos que a memória ainda permite, adormeço a um canto tentando sonhar.
Boa noite.

A cerveja

Escorrega melhor a cerveja ao som das palavras.
Na sombra do entardecer, entre a parede protectora da música no jardim e o tecto feito de folhas das árvores, correm rios de ideias, aqui e ali salpicados da espuma da cerveja.
Os lábios afirmam, os olhos expressam, as mãos acentuam. E quando parece que o calor vai finalmente vencer transformando os corpos em folhas secas transportadas pelo vento, bebe-se mais um gole. e fica a garganta pronta para a continuação do debate.
Dos desidratados não reza a historia.

Trio

Domingo, 4 de Setembro, Jardim da Estrela, Lisboa
O Trio é composto por André David na guitarra e banjo, Yaw Tembe no trompete e Pedro Monteiro no contrabaixo.

Um grupo para seguir com atenção.

Na feira

As minhas únicas palavras por agora são de agradecimento aos amigos.
Os outros, os pseudo-importantes, que dizem com um sorriso amarelo "Ah que giro, na feira", enquanto se chegam pra lá cheios de nojo, também irão ter direito a umas palavras um dia,
Fotos tiradas pela Catarina.

As madeiras foram feitas em conjunto por mim e pela minha antiga sócia Inna.

O carpinteiro com caruncho

Perdi a minha sócia.
Agora vou parar para pensar se vou continuar com o trabalho.

Todas as peças são ideias de Inna Nurlieva, que também tratou da decoração e acabamentos finais.
Eu limitei-me a cortar as peças de madeira.