Auto defesa

Sim, eu admito que posso ter ar de presidiário, mas não era preciso insultar perguntando se já tinha 65 anos para ter desconto na porcaria do bilhete!!!

Mar das crises

O mar das crises é um oceano de soluções. Em tempo de crise busca-se a solução em longos períodos de isolamento frente à rebentação das ondas.

Nem sempre se encontra mas pelo menos volta-se com a cabeça mais fresca.

(O “Mar das crises” está mesmo à nossa frente)

O último vôo do pássaro ferido

Morrer é um destino comum a todos os pássaros. Não há forma de escapar. Mas, por qualquer razão desconhecida, não lhe apetecia morrer. Pelo menos para já. Apesar de isso ser uma forma de se livrar das dores na asa.

A vida, mesmo a de um pássaro, ou sobretudo a de um pássaro, é uma luta constante. Contra os inimigos que de todos os lados surgem. Não há um minuto de descanso, é preciso estar permanentemente alerta. Gostava de conseguir ter tempo para parar e pensar.

Apenas isso: apenas parar, não ter de estar com os sentidos todos alerta para prevenir qualquer ataque, e poder pensar.

Neste momento queria pensar sobre a razão que o levava a não querer morrer. Mas ao longo da sua curta vida de pássaro houve tantas situações em que também quis parar para pensar e não foi possível. Teve de se limitar a agir. Sem saber se bem, se mal.

É estranho um pássaro pensar sobre o bem e o mal. Numa vida de pássaro as coisas não têm de ser boas ou más, apenas são. Além de que é tudo relativo.

É bom conseguir alimentar-se, mas se calhar a lagarta que foi comida não achará isso bem.

É bom continuar vivo, mas o predador que falhou o alvo e ficou com fome talvez não goste da ideia.

Mas, e se o bem e o mal não se limitasse a isso? As questões básicas da existência funcionam por instinto, não têm que ser boas ou más. Mas há mais para além do básico.

Só que continuava sem tempo para poder pensar nisso.

Football

- What are you thinking of?

- Football

- No you are not

- Yes I am

- I see, you don’t want to tell…

- I am thinking about football, but a special type of football, in which I am the ball, and people kicks me, from one place to another; then someone kicks me with extra strength and I flew over the bushes and trees, landing on a garden with grass and flowers; a nice girl appears and when I thought she would pick me and take me home, she kicked me, and there I go again…

Splash

Há tréguas durante a maré baixa, mas logo que começa a subir recomeçam os confrontos entre as ondas e o muro.

O muro das rebentações

Ela vem aí. Mais uma, e nem é preciso esperar pela sétima, aquela que a lenda diz que é maior que as outras. Com o desaparecimento da areia ocorrido no último inverno, na maré cheia todas as ondas chegam sempre ao muro da piscina e ao paredão da Praia Grande
Melhor dizendo, Praia ex-Grande.

Onshore de Cascais

Hoje em dia fala-se muito de offshore e de paraíso fiscal. Mas ninguém fala de onshore.

Onshore é também um paraíso, não só para o fiscal mas também para qualquer outro cidadão: pescador, pedreiro, carpinteiro, farmacêutico, engenheiro, funcionário público, desempregado, reformado, turista, etc.

A diferença maior é que no offshore há extractos e no onshore há estratos.

Junto duas fotografias dos estratos.

É o Estratoleaks

Mistério marinho

Há uma coisa que sempre me intrigou, que para mim é um mistério. Um mistério não é, como muita gente erradamente pensa, uma coisa que tenha a ver com algo sobrenatural, é apenas ignorância. E eu neste caso confesso a minha.

A água pule (do verbo polir). As pedras rolantes são lisas, os seixos encontrados à beira mar e nos rios são lisos. Por que raio é que as rochas da costa, continuamente batidas pelas ondas apresentam este aspecto de terem sido bombardeadas pelos senhores da guerra? Porque não apresentam também uma superfície lisa?

Será o deus tritão que anda por ali a espetá-las com o seu arpão de três bicos em busca sabe-se lá de quê?

Espanto

Os olhos abrem-se para ver.

A boca abre-se para falar.

Mas também pode ser por outro motivo. Os olhos e a boca podem abrir-se de espanto.

Instintivamente sempre associei a noção de espanto a olhos abertos, muito abertos, apesar da canção de José Mário Branco que não me sai da cabeça dizer: “…meus olhos fechados, mudos, espantados…”

Através das letras e músicas de José Mário Branco imaginava pessoas no tempo do fascismo (no de antigamente, não no actual) que partiram para França por necessidade, a abrirem muito os olhos de espanto ao depararem com uma realidade que nunca suspeitaram existir, devido à ignorância e miséria impostas às populações na altura.

Mas não é de política que quero falar hoje e sim de espanto. O meu lado cão de Pavlov traz-me sempre à memória estas ideias quando fico espantado.

E espanto-me muitas vezes. Tenho noção que faço sempre um esforço para não fazer figura de pacóvio de boca aberta e olhos esbugalhados quando algo me espanta.

Ainda ontem por exemplo me espantei quando vi um porco a andar de bicicleta. Quer dizer, não era bem um porco. E para falar verdade aquilo também não era uma bicicleta.

Mas mesmo assim, era uma coisa de que não estava à espera, e sempre que há alguma coisa que não estou à espera levo um bocado de tempo a reagir até conseguir pensar o que fazer.

Consegui não abrir a boca, e quanto os olhos, bem, tive de me virar para não espantar ninguém com o meu espanto.

Foi difícil e nem tenho a certeza se fui bem sucedido.

O tempo dirá.

Constelação de luzes

Tantas luzinhas. É a Constelação da Ponte. As luzes, a ponte, tudo o que nos rodeia e está perto de nós deveria influenciar-nos e fazer-nos pensar.
Infelizmente as pessoas acreditam que umas luzinhas lá no alto do céu, cujo único ponto em comum é serem mais brilhantes que os biliões de outras luzinhas que as cercam e formarem uns desenhos engraçados do ponto de vista da ignorância primitiva, é que nos influenciam, que nos fazem sermos boas ou más pessoas, que nos fazem ter sorte ou azar.

Se eu fosse papel higiénico, de que cor seria?

Desde que a humanidade é humanidade, isto é, desde que os homnídeos deixaram de andar dispersos pelas florestas e passaram a viver em bandos sob as ordens de um chefe (um chefe para cada bando obviamente), que a busca do auto-conhecimento se tem imposto como um desígnio universal.

Quem somos?

De onde vimos?

Para onde vamos?

São perguntas que até agora ficaram sem resposta. Mas com a Teoria do Papel Higiénico, a célebre frase “Conhece-te a ti mesmo” inscrita no Templo de Delfos, mas que afinal parece que já tinha vindo de outro lado qualquer, ganha um novo significado e com ele a possibilidade de finalmente ver respondidas essas perguntas.

Eu sou um cagão de merda

E venho de casa a correr

Vou procurar uma erva

Para limpar o que escorrer.

Durante uma pipa de séculos a Teoria não pode ver a luz do dia, pela simples razão de que não havia papel higiénico. As folhas de papel antes de serem higiénicas eram de jornal, e antes de serem de jornal eram apenas folhas: de couve, de parreira, de bananeira, o que houvesse. Há até relatos históricos de cavalheiros distintos e madames finas, habituados ao luxo das cidades e ignorantes por completo da vida no campo, daqueles que não distinguem uma charrua de um ancinho, e que em momentos de maior aperto terão deitado a mão a um molho de urtigas que estava logo ali ao lado.

Mas agora tudo mudou com o advento das novas tecnologias.  

Sim, a cor do papel higiénico que usa é um método infalível de diagnóstico da sua personalidade. Ajuda-o a conhecer o seu eu interior. E não apenas pelo facto de olhar para a folhinha que tiver entre dedos depois de a usar. Isso é um caso para ser abordado futuramente, quando for publicado o Método de adivinhação pelos cagalhotos na folha de papel higiénico, um método de previsão muito superior por exemplo à análise das tripas de galo preto, de bosta de vaca, ou de borras de café.

A cor do papel higiénico define inequivocamente os traços do seu carácter, e permite-lhe conhecer em toda a sua plenitude as linhas orientadoras da sua vida.

Não se deixe enganar por charlatães nem por perguntas do género “Se você fosse um peixe, que peixe seria?”, ou “Se você fosse uma nuvem que forma teria?”.

Apenas a cor do seu papel higiénico lhe pode fornecer as pistas para a compreensão da sua verdadeira personalidade.

Faça já o teste e surpreenda-se com as revelações que irá descobrir sobre si mesmo.

O pernilongo

O pernilongo tem as pernas tão longas que a cabeça se perde na distância dos montes circundantes.

A hora da partida

O acidente

Efémero esforço

Já as sombras da noite cobrem grande parte do horizonte com o seu negro manto. Em breve entraremos no reino do escuro repouso.
Um raio de luz porém, teimoso e persistente, logrou romper a capa de nuvens que o Sol arrasta atrás de si na sua despedida diária, e iluminou por breves instantes a passagem para a outra margem.
Efémero esforço. Em breve extinguir-se-á e o calor da luz dará lugar ao frio das trevas.

Contentores

À custa de braços, força e suor,

À custa de cabos, roldanas e potência,

Erguem-se aos poucos paredes de metal,

Que delimitam da vista a consciência.

É o porto de Lisboa.

Os que trabalham em nada lhes merecem

Valor, porque ao ócio se renderam.

É na aparência das vistas aparentes

Que transparece o vazio que lhes vai dentro.

São os donos de Lisboa.

Esta cidade não é p’ra quem trabalha,

Que trabalho já não resta muito,

À custa de tanto despedimento.

Vamos chutá-los para a outra margem.

São os loucos de Lisboa.

Há os planos directores municipais,

Há planos aprovados a pedido,

Há directores municipais que são vendidos,

Há negócios para lucro de alguns.

São os chulos de Lisboa.

És cidade com porto e aeroporto,

Onde chega quem passeia e parte quem trabalha,

És cidade de cimento e alcatrão,

Cada vez mais vazia de pessoas.

É o teu fado, Lisboa

Atracado

Nem eram precisas amarras. Estava atracado e bem atracado. Em terra seca. As águas calmas da maré baixa apenas apresentavam alguma ondulação com o passar vagaroso das embarcações.

De resto a espera antevia-se longa. Estupidamente acreditara numa notícia de jornal, sem procurar confirmação. Os jornais (e os órgãos de comunicação em geral) não só mentem, como também se enganam.

Mentem descaradamente na sua missão de informar, de acordo com as orientações ideológicas dos grandes grupos económicos que os controlam; enganam-se desavergonhadamente porque o que interessa são as aparências, e é mais importante parecer que se escreve muito do que efectivamente escrever bem.

Escreveu o Jornal de Notícias que o nascer da SuperLua seria às 19h09, e lá vai o otário do aprendiz de fotógrafo com a máquina ao ombro e o tripé na mão. Nem uma camisolinha, só uma t-shirt em cima do pelo.

Mais tarde começam a juntar-se mais algumas pessoas em busca do mesmo, e conversa daqui e conversa dali, chega-se à conclusão que seria às oito e um quarto.

O problema maior não foi a espera. O problema mesmo foi o aparecimento de nuvens que taparam quase por completo um céu anteriormente limpo.

Não se pode acreditar nos jornais nem nas páginas de meteorologia.

Ó Lua que vais tão alta

A SuperLua de hoje foi (mais) um fiasco. Há dois anos subi a Serra de Sintra até ao miradouro de Santa Eufémia e só vi nuvens. Hoje desci até ao Rio Tejo e as nuvens voltaram a perseguir-me. Desta vez porém consegui ver um bocadinho de Lua, mas nada que me fizesse ficar satisfeito. Ou seja, vou ter de esperar por outra SuperLua para ver se finalmente consigo fotografar uma Lua grande e redonda que nem um tamanco.
Desta não gostei.

Mais fotos na página WebPicasa:
https://picasaweb.google.com/104016268436238696301/201408Superlua?noredirect=1

Sonho de uma noite de verão

                       (Foto de capa do Teatro Tapafuros no Facebook)

Ontem foi dia de teatro, não houve post por isso.

Cheguei atrasado. Nada de preocupante, metade do público chegou mais atrasado do que eu, o início do espectáculo chegou também mais atrasado do que eu. O que me chateou mesmo foi que nem tive tempo de tomar um café.

Não fiz reserva; nunca me passou pela cabeça que enchesse. Para minha surpresa, chego à entrada e dizem-me que está esgotado, mas por acaso houve duas desistências…

Com sorte comprei um dos dois bilhetes ainda livres e subi pelas veredas até ao ringue de patinagem.

Segunda surpresa: as cadeiras para o público estavam no próprio ringue. Os actores quando entraram representaram pelas escadarias que servem de bancadas no caso de jogo de hóquei, pelos terrenos circundantes, por cima dos muros, pelas árvores, por trás, pelos lados, pelo meio do público…

Quando cheguei mais de metade das cadeiras estavam ainda vazias; à boa maneira portuguesa foram-se preenchendo nas calmas. Pude depois constatar que estava realmente cheio.

Quanto à peça em si, apenas um pequeno reparo: por diversas vezes os actores estão a falar com música de fundo; embora baixa, é o suficiente para eu não conseguir perceber o que dizem, devido ao facto de ser um espaço aberto e à distância a que estão de nós.

Quanto ao resto, já me habituei à excelente qualidade das representações do Teatro Tapafuros. Gostei especialmente do rei Oberon.

Os meus parabéns aos actores e a todo o pessoal envolvido.

Até à próxima.

O mundo aos rectângulos

Também serve.
Em vez de verem o mundo aos quadrados, podia ser aos rectângulos.
O que era mesmo preciso era que o bando de governantes, ladrões, assassinos que mandam no mundo fossem todos postos numa jaula.

Terra, temos um problema

- Alô Terra, temos um problema.
- Aqui Terra, qual é o problema?
- Não queremos voltar!
- Como?
- Não é interferência estática, é isso mesmo que ouviram: não queremos voltar!
- Mas... vocês estão loucos?
- Loucos nós? E vocês, que falam de algo que não existe a que chamam deus, governam-se à custa de milhões de desgraçados em nome de algo que não existe a que chamam deus, matam em nome de algo que não existe a que chamam deus? Vocês são normais?
- Se não voltarem morrem aí em cima...
- Se voltarmos morremos aí em baixo. Sabemos perfeitamente que todos morremos. Vocês é que se esquecem que também morrem. E deixem-nos dizer que se morre melhor aqui em cima do que às mãos das vossas ditaduras.

Felicidade era...

... ver todas as igrejas deitadas abaixo e transformadas em pistas de atletismo.

Um rio de águas pardacentas

Um rio de águas pardacentas, que reflectem a cor pardacenta do céu, corre entre margens pardacentas habitadas por gente pardacenta que tenta viver a sua pardacenta vida o menos pardacentemente possível.

Os ladrões de aguarelas roubaram as cores todas, menos o preto e o branco. Por isso sonhamos a preto e branco.

Ah, mas sonhamos, que isso eles não roubam.

Nem que se pintem todos.

No país das árvores anãs

No país das árvores anãs as pessoas são gigantes.
No país das árvores anãs não são só os tamanhos das árvores e das pessoas que estão invertidos, todos os valores estão invertidos.
Sobretudo o valor da vida e da morte.
Um dia virá, espero eu, que os assassinos tenham todos o mesmo destino.

Peixeirada

                                           Lisboa, Oceanário, 2 Agosto 2014

Não se sabe bem o que terá acontecido naquela distante madrugada, quase manhã em que, como habitualmente, dormia ainda embalado pelas ondas que naquela altura do ano corriam planas pelo vasto oceano, sopradas pelo vento de sudoeste.

Sonhava, e no sonho imaginava-se a subir ao degrau mais alto do pódio e a receber a medalha de ouro pela vitória na maratona das Atlantiadas de 1996. Sim, era um verdadeiro carapau de corrida.

De repente, um barulho ensurdecedor e uma agitação tremenda das águas quase o fizeram acordar. Quase, porque nem teve tempo para isso, quando ia a abrir os olhos, uma pancada na cabeça pô-lo inconsciente. Não se lembrava de mais nada.

Quando finalmente acordou, o primeiro pensamento que teve foi que tinha morrido, mas depressa se apercebeu que não. Continuava dentro de água. Só que…

Estava num sitio diferente e não sabia como tinha ido ali parar. Tudo era diferente. A água tinha um gosto horrível, havia peixes com aspectos grotescos como nunca tinha visto, e falavam uma língua que não conhecia, só ao fim de muito tempo conseguiu encontrar outro carapau, e esse também não sabia porque estava ali.

Não havia correntes, não havia ondas, só peixes estranhos e ervas que pareciam de plástico.

Até que o coração parou de bater e um grito lhe escapou do fundo das guelras: ao contornar umas rochas viu parado à sua frente o ser mais horroroso que já tinha visto, um ser humano que do outro lado do vidro olhava embasbacado o oceanário.

O caixote aqui presente

Quando eu morrer batam em latas,
Rompam aos saltos e aos pinotes,
Façam estalar no ar chicotes,
Chamem palhaços e acrobatas!

Que o meu caixão vá sobre um burro
Ajaezado à andaluza...
A um morto nada se recusa,
Eu quero por força ir de burro.

(Mário de Sá-Carneiro)

O caixote aqui presente em breve vai receber um morto que não queria morrer.
Quase ninguém está contente com a sua sorte.