Escritos na varanda

Imagino-me a escrever na varanda, ao fim da tarde, com o Sol a por-se no horizonte e uma bebida gelada ao lado. Como eu nem sequer tenho varanda, tudo isto é ilusão.

sábado, 19 de julho de 2014

Proibido


Proibido, proibido, proibido.
Olha-se e é só o que se vê à nossa volta.
Proíbem-nos de tudo.
Proíbem-nos de viver.
E entretanto a morte pode passar livremente.
Os assassinos podem passar livremente.
Os ladrões dos bancos podem passar livremente.