Escritos na varanda

Imagino-me a escrever na varanda, ao fim da tarde, com o Sol a por-se no horizonte e uma bebida gelada ao lado. Como eu nem sequer tenho varanda, tudo isto é ilusão.

sexta-feira, 28 de outubro de 2016

No jardim, sem a Celeste


No escuro jardim o repuxo jorrava
Uma réstea de luz no meio da ramada
Um casal passava, iam de mão dada
Sentada num banco Celeste esperava.

Soprada p’lo vento a folha esvoaçava
O cão da vizinha, de trela esticada
Puxava a velhota, já meio cansada
Sentada num banco Celeste chorava.

Nos ramos as aves tentavam dormir
Um gato miava, atrás de um arbusto
Sentada a Celeste, só queria partir

Sentou-se direita, refeita do susto
Lá dentro a vontade mandava-a sair
Sentada sorriu, e ergueu-se a custo.