O portão da quinta e dos outros dias

A horta é minúscula sim, mas o cão é maluco e não para de espezinhar o pouco que lá planto, por isso preciso de acabar a minha cerca de canas. 

E agora chegou a vez da porta. Encaixa em baixo e segura-se em cima com elásticos.

Simples.

A parte difícil foi mesmo enfiar a linha na agulha para coser os elásticos.

Abre-te porta

E a porta abriu-se
De par em ímpar.
A janela riu-se
Deixou-se levar.
Ficaram portadas
Umbreiras vazias
Casas arrendadas
De avós e tias.
À noitinha o frio
Costumava entrar
Até a melga do rio
Vinha visitar.
Agora é diferente
É tudo actual
Está arranjada à frente
Atrás, e no quintal.
Ficou a casa nova
Branca, a quem a vê,
Até ficou à prova
Da radiação UV.

Restos do tempo

Restos de um tempo cujo passado não chegou a ter futuro.
Horas ou minutos, dias ou anos, tudo foi varrido da memória.
O relógio perdeu os ponteiros, o calendário perdeu as folhas, as pessoas perderam a lembrança.
Ali, onde as portas não fecham e as janelas não abrem, entre um chão levantado e um tecto a cair, vagueiam formigas e moscas, osgas e aranhas, entre o pó dos anos e o lixo trazido pelo vento.
É a vida possível num local já sem vida.

A porta

                                                           Ucanha, 17 Julho 2010

Quando saíres fecha a porta, poder-se-ia dizer.

Mas, pode sair quem nunca verdadeiramente entrou?