O passo

Estas são as marcas que o vento soprará, a água varrerá, mas a memória não esquecerá.

Um grão de areia

As lágrimas caiam-lhe pela cara abaixo. Ela viu-o e teve pena dele. Sentou-se numa rocha e meteu conversa tentando confortá-lo.
Ele aceitou a conversa e agradeceu a ajuda. Chegou-se mais para perto dela ao mesmo tempo que fazia figas para que ela não descobrisse que era apenas um grão de areia que lhe tinha entrado para a vista.

Senhora do nevoeiro

Água e areia e rochas e algas. Era esta a paisagem que se oferecia à vista, semi escondida pela luz difusa que só a custo penetrava no espesso nevoeiro.
O som das ondas a rebentarem na praia chegava abafado pela humidade do ar, como um eco longinquo que se fazia ouvir continuamente.
Perdida no meio da imagem, uma senhora. Perdida? Não! Sabia bem onde estava e porque ali estava. Desengane-se quem pensa que as praias são só para visitantes se deitarem no pico do Sol e dos raios ultra-violetas. Todas as outras horas e condições climatéricas são boas para se estar na praia.

Sentados na areia

Conhecer não é saber. Conhecia-a não não sabia quem ela era, nem o que fazia, nem o que pensava, nem o que queria, nem para onde ia.
Uma vez chegou a pensar que... mas não, a ideia era absolutamente estúpida. Uma outra vez teve a ousadia de perguntar, mas no momento seguinte arrependeu-se logo de o ter feito. Ficou na mesma ignorante, não aprendeu nada. Não percebeu nada do que ela disse, naquele estilo de linguagem que fala mas não diz nada.
De certa forma sentiu-se aliviado. Uma sombra de dúvida pairou sobre o seu espírito, ficou sem saber se era propositado ou se alguma limitação a impedia de dizer coisa com coisa.

Talvez fossem horas de voltar, o Sol já se tinha posto há alguns minutos e a claridade que restava já não era muita.
Levantou-se, sacudiu a areia das calças e apenas por hábito estendeu a mão. Sabia de antemão que ela a iria ignorar e se levantaria sem qualquer tipo de ajuda.
No meio de tanto desconhecimento, era a única coisa que sabia dela.

Sem rumo

Tantas são as direcções

Em que nos movimentamos

Tantas as desilusões

De manhã quando acordamos

Tanta areia já pisada

Tanto caminho adiado

Tanta estrada remendada

Tanto destino marcado.

Sobe a maré de repente

E a água branca da espuma

Apaga os rastos da gente

Sobra pegada nenhuma.

É então que o recomeço

É lei da sobrevivência

Há que pagar esse preço

P’ra sairmos com decência.

Grão de areia

Grão a grão a areia vai tomando conta de tudo, preenchendo os espaços, sedimentando lembranças, encalhando memórias, até não restar mais nada do que um ténue vislumbre daquilo que foi e não voltará a ser.
Alguns dirão que é a inexorável passagem do tempo.
Outros, que é a incúria humana.

Uma marca de sapato na areia

Um pequeno passo para um homem, mas uma grande bosta que me estragou a fotografia.

A espera solitária

O areal imenso parece minúsculo comparado com a imensidão do mar. Alheia às disputas quantificativas, a gaivota divide o seu tempo entre um e o outro. São dois lugares onde pode estar, logo são iguais na sua diferença.
E espera.
A espera faz parte da existência. Por entre os detritos espalhados na areia ou cercada pela espumas das ondas é durante a espera que observa o mundo que a rodeia e escolhe o próximo lugar onde as asas a vão levar.