Magenta

Não existe a hora da escrita. Escreve-se em qualquer altura, desde que se queira, se possa, se consiga.
Acontece que eu consigo, posso, e quero escrever à noite, e é o que faço habitualmente, mas hoje à noite vou estar ocupado, logo não há escrita.
Mais logo, às 22h estarei na Sociedade de Instrução Guilherme Cossoul para assistir à actuação do trio Magenta.

O beijo

Ao fundo uma margem, a outra; há sempre uma "outra", por oposição à "uma", à de "cá"; uma margem que os criminosos quiseram encher de contentores.

Ao meio um rio de águas azuis e sujas, que as "análises" oficiais garantem estar limpas. As taínhas não têm voz e os submarinos não se queixam, querem lá saber da água, querem é contrapartidas.

Em primeiro plano, na margem de "cá", uma "praia" de lodo, rochas e detritos.

Passeável na maré baixa, por quem tem em alta a vontade de ser feliz, indiferente às circunstancias, ao envolvimento, aos estranhos olhares.
O cais já não é cais, as colinas já não são sete, apenas a vontade, esta ou outra, se mantém inalterável ao longo dos tempos.

Epiphone Les Paul II

Continuação da desilusão anterior.
A posição do braço em relação ao corpo fica diferente da guitarra acústica, e tenho dificuldade em acertar nas cordas correctamente com os dedos da mão esquerda.
Nem vale a pena mencionar o facto de o uso da palheta estar a começar agora a partir do zero.
O pior de tudo é que o estudo da guitarra acústica estava a correr bem e agora, se estiver uma hora a tocar na eléctrica, quando passo para a acústica, os dedos não acertam nas cordas .-(
Já não se fiz bem em comprá-la...

Tirando esta parte negativa que no fundo tem a ver apenas comigo e com as minhas dificuldades/limitações em usar a guitarra, devo referir como nota positiva que o material (guitarra e amplificador) me parece razoável.
A minha experiência anterior com guitarras eléctricas resumia-se ao uso durante dez minutos de uma guitarra de supermercado, e devo confessar que esta, apesar de barata, não tem nada a ver com a outra.

Epiphone Les Paul

Primeira impressão: desilusão.
O peso.
Faz mesmo muita diferença no peso para uma guitarra acústica. Depois, sem usar ainda a correia, com a guitarra apenas assente na perna, foi difícil encontrar uma posição confortável.
Amanhã logo se vê o resto, ou melhor, mais um bocadinho, isto tem de ir aos poucos.

À sombra da bananeira

Uma espreguiçadeira.

Uma cerveja.

Uma guitarra.

E uma bananeira no sentido figurado, que a vida toda é uma figuração completa.

De realmente real temos a sombra, o que já não é mau, dado o calor que estava.

Daqui resultaram algumas improvisações nas escalas de Dó maior, de Sol maior e de Lá maior de blues.

Coitados dos vizinhos.

Estou com a telha

Hoje estou com a telha.
Eu aqui à sombra e ela ali, à torreira do sol, a olhar para mim.
Hoje estou com a telha e não me arrependo.
Ao longe, quase no limiar do infinito, uns farrapos brancos de nuvens dispersas arrastam-se ao sabor do vento, conferindo movimento a uma paisagem quase estática.
Hoje estou com a telha, debaixo do mesmo sol.

Barulho

O que é preciso é barulho para espantar o silêncio da indiferença.

Último Raio do Astro Rei

Com a devida vénia, as minhas palavras de hoje são as dos Tantra.

Um pombo...

... no alto da baixa pombalina.

Venho em sentido contrário

Venho em sentido contrário

Navego contra a maré

Muitos chamam-me otário

Mas eu venho cheio de fé.

Tenho esperança no futuro

Confiança no presente

Sei que vou saltar o muro

Que me puseram à frente.

As partidas do destino

Não chegam p’ra me assustar

Já cá estou desde menino

Já sei como as enfrentar.

E por mais que seja duro

Suportar o vento norte

Às vezes mesmo no escuro

Não tenho medo da morte.

Sei muito bem o que quero

E o que vou alcançar

Se não for hoje eu espero

Sentado no meu lugar.

A pressa é inimiga

De fazer coisa bem feita

Ter mais olhos que barriga

Às vezes dá em desfeita.

(Do livro "A nascente do rio das palavras")

A encruzilhada

De repente era como se em frente não existisse nada. Havia que virar à esquerda ou à direita.

Sempre ouvira dizer que “em frente é que é o caminho”, mas agora essa frase tida como uma verdade absoluta, tornara-se impossível de realizar.

Como se houvesse verdades absolutas.

Capital Europeia de Músicos de Rua

Um músico que toca na rua vale tanto como um músico que toca dentro de casa.

Por isso, e porque gosto de música e não de status, fui ver o espectáculo dos músicos de rua na Praça do Comércio.

Mais fotos podem ser vistas neste link:

https://picasaweb.google.com/104016268436238696301/201407MusicosDeRua?noredirect=1

Proibido

Proibido, proibido, proibido.

Olha-se e é só o que se vê à nossa volta.

Proíbem-nos de tudo.

Proíbem-nos de viver.

E entretanto a morte pode passar livremente.

Os assassinos podem passar livremente.

Os ladrões dos bancos podem passar livremente.

O bico

A avestruz tem o olho maior que o seu cérebro. Por outro lado, mantêm o bico fechado, falam pouco.
Em contrapartida conheço gente que nem cérebro tem, e talvez por isso mesmo, apresentam uma disfunção ao nível da goela, que a faz estar permanentemente aberta, qual cano de esgoto, por onde saem todo o tipo de verbalizações sobre o que julgam "saber", que vai desde cabeças de alfinete até naves espaciais, ou seja, tudo e mais alguma coisa.

Terra Utópica

A Terra Utópica existe. Tem um restaurante, uma taberna e gente boa lá dentro.

Neste caso particular, esta fica localizada em Mértola.

O pior é quando saímos para o mundo real.

A espera

Era um dia de inverno, frio de rachar. Então, vestiu um sobretudo e cobriu-se com três ou quatro cobertores de lã. Assim agasalhado sentou-se à espera. Ouvira dizer que a morte saía à rua em dias assim.

Com traste

O laranja quente do céu contrasta como negro frio do chão.

O laranja do céu de verão contrasta com o negro do chão do inf(v)erno.

E foram cinco anos dele. Na altura era com traste, eu sei, mas era o meu traste. E de estimação.

Agora é sem traste.

Verão II

Porque ainda é verão, e por ser verão não consigo ter tempo para escrever mais nada nem sequer pensar sobre o que escrever.

Verão

Por agora verão.
Daqui a algum tempo ouvirão.

Zona Franca dos Anjos

O criminoso volta sempre ao local do crime, diz um ditado antigo.
Será verdade?
Não posso crer.

O candeeiro

Da serra, já muitos escreveram, coisas boas, coisas más, e assim assim. Sobre a manhã, a tarde, e a noite na serra. Em prosa ou em rimas refinadas.

Eu, vou-me limitar a escrever sobre um candeeiro. Aquele que está ali nesta foto que parece da serra de Sintra ao anoitecer, mas que na verdade é a foto de um candeeiro.

Aquele ali, que está aceso. É verdade que à data da ocorrência dos factos ele estava apagado. Mas não deixa de ser um candeeiro na mesma, além de que estava apagado apenas por força das circunstâncias, porque era de dia.

Foi ali, à luz daquele candeeiro que na altura estava apagado, que eu a vi pela primeira vez. Confesso que fiquei até ofuscado. Tinha o sol pela frente, não conseguia distinguir bem as coisas.

Achei-a bela. O amor só por si já é cego. O amor encadeado pelo sol é bem pior. O amor destilado por uma cabeça em brasa por estar à meia hora à torreira do sol à espera de um autocarro atrasado toma proporções inimagináveis.

O atraso serviu de mote para o inicio da conversa, que versou sobre o autocarro propriamente dito, sobre o sol, sobre tudo, sobre nada.

Quando a viatura apareceu, embarcámos juntos para uma viagem que deveria demorar no máximo quinze minutos.

Hoje, passados tantos anos pergunto-me porque raio é que aquela paragem de autocarro não tem um telheiro como tantas outras. Em vez disso, tem apenas uma placa presa ao poste do candeeiro.

Vende-se sonho

Vende-se sonho em bom estado, por falta de uso.

Na escuridão do dia

Há um longo caminho a percorrer. Nas entranhas da terra, a luz do dia chega entrecortada nos seus diversos cambiantes e sem uma parte muito importante da sua cor: o calor.

Lá, onde as raízes constroem as suas casas, onde as minhocas se banham na lama do inverno rigoroso, onde as toupeiras percorrem túneis escavados à força de patas vigorosas, um ser estranho e fora do contexto, faz do ventre da terra a sua morada.

Diz que é temporário e passageiro. Diz que é um meio. De transporte. Não passa porém de um prenúncio do fim. Quando por fim repousar encaixotado, sob sete palmos de pedras e torrões de terra.

A solução

Ao ver tanta água e ao sentir-lhe o sal dissolvido não posso deixar de me lembrar da velha anedota da diferença entre solução e dissolução:
"Dissolução é colocar um político dentro de ácido até que se dissolva; solução é colocá-los todos."

A Ponte do Rio Que Vai

O rio que vai da Serra de Sintra até Santo Amaro de Oeiras chama-se Ribeira da Laje.

Não é portanto um rio na verdadeira acepção da palavra, apenas uma ribeira. E na localidade de Mem Martins, uma das várias que atravessa durante o seu trajecto, é atravessada por uma laje de cimento, que em conjunto com um conjunto de grades de ferro nas suas partes laterais forma uma ponte, muito útil para o atravessamento de peões e até mesmo de um ou outro velocípede.

Já por ali passei milhares de vezes. Ainda sou do tempo em que não existia ponte, apenas uma fila de pedras assentes no leito da ribeira que permitiam atravessá-la sem molhar aos pés.

Como no tempo das pedras não tinha máquina fotográfica e agora que tenho não é possível fotografar com retroactividade, coloco aqui apenas uma foto da ponte tal como ela se encontra actualmente.

Ao escrever este texto dizia-me o OpenOffice que “lage” está mal escrita. E eu que sempre a vi escrita assim, mesmo na imprensa quando por vezes em épocas de inverno é palco de inundações.

Mas apesar das dúvidas lá fui consultar as Ciberdúvidas da língua portuguesa. E não é que os dicionários indicam a forma escrita com “j”?

Tive portanto que corrigir o texto. Mais uma coisa que aprendi hoje.

A Senhora da Fonte

Viviane, era o nome que ela lhe tinha dito. Curioso, pensou, conheceram-se num supermercado, no corredor das águas, meteram conversa a caminho da caixa e acabaram combinando encontrar-se junto à fonte.

Não havia nada que fazer junto à fonte, excepto esperar. E em pé, pois bancos não havia e a pedra que circundava a fonte estava molhada. Pôs-se então a caminhar em círculos, pequenos a princípio, aumentando o seu tamanho à medida que o tempo passava, até ter percorrido várias vezes o terreiro onde estava implantada a fonte, sempre com as mãos atrás das costas.

Já as sombras da noite iam tomando conta de cada pequeno recanto à sua volta, substituindo sem apelo a fosca claridade do fim do dia, e ainda Artur por ali andava às voltas com os seus passos compassados e os seus pensamentos descompassados.

Até que, a meio de uma das suas voltas, que estava destinada a ser a última, parou, olhou longamente para a fonte e encaminhou os passos para a saída.

Continuava com as mãos atrás das costas mas agora caminhava cabisbaixo. A história nunca se repete, ocorreu-lhe.

De facto, Viviane, a outra, a Senhora do Lago, entregou a Artur, o outro, o Rei, uma espada.

Viviane, esta que em pensamentos apelidara de Senhora da Fonte, cravou-lhe a ele Artur, o crédulo, um punhal na autoconfiança.

A história, de facto, nunca se repete.

O candeeiro apagado

À luz de um candeeiro apagado consegue-se fazer muita coisa. Consegue-se fazer quase tudo. Não serve de desculpa.