Faroeste

No velho faroeste a vida valia menos que uma bala.
No novo faroeste a vida vale menos que o discurso de um político, a contabilidade de um banco, a vontade de um mercado, o empreendedorismo de um patrão, a competitividade da economia, a sustentabilidade de um ministro.
É por isto que eu torço sempre pelos índios.

Esta Lisboa

Esta Lisboa continua ainda a surpreender-me. Acredito que não seja exclusivo, o mesmo pode ser dito sobre outra terra qualquer. Não a conhecendo toda, julgava que a conhecia bem. No entanto há sempre um lugar desconhecido que espera por mim. 
Este em concreto fica por cima de Alcântara, e embora já lá tivesse passado algumas vezes, foi a primeira vez que parei e olhei com olhos de ver.

Eclipse da Super Lua

Eclipsou-se a Lua e também a cor. Estas fábricas de tinta que patrocinam os eclipses não prestam para nada. Não havia nada da cor que diziam que a Lua teria durante o eclipse. A parte eclipsada estava escura (preta) e invisível e a parte visível estava tão branca como habitualmente.
Não me parece que tenha valido a pena a espera.

Encapotado

A memória tem sombras que a própria memória não memoriza. Diluem-se num horizonte vago e distante cujas brumas se desfazem nos recantos da imaginação como vagas espraiando-se na areia em noite de calmaria.
Das suas entranhas saem personagens que habitam de forma fugaz os sonhos delirantes de quem partiu par anão voltar.

Saloios

A região é saloia, mas saloia é a tua tia.
Isto aqui é gente de bem.
Penedo, mais abaixo Colares, adiante Mucifal, ao fundo outra coisa qualquer.

As emissões

Este software também falsifica as emissões, só que para pior.
Não é alemão nem dá direito a indemnização milionária ao seu criador.
Só dá direito a ter de repetir a inspecção.

Às pazadas

Quando se cava nem sempre se acha ouro, a maior parte das vezes abre-se apenas um buraco.

Anibal

Este é o Anibal.
Anibal, cumprimenta as pessoas!
Não, primeiro as senhoras.
Eu disse cumprimenta, Anibal, não é para meteres a mão da senhora toda na boca.
Pronto, vai lá acabar o teu bolo rei.

Filosofia vegetal

Em terra de folhas caídas, quem tem seiva é verde.

A ficção da fricção

Não há maior consenso que o do desacordo. Um discorda do outro e o outro discorda do um. Unanimidade total, como podem ver.

Já quanto às razões que levam a isso, as interpretações são várias. Há razões que a razão desconhece. Ninguém pode dar o mais pequeno palpite estando por fora da história. Podem-se fazer apenas suposições.

Será que os opostos se atraem? Isso é mito, funciona nos campos magnéticos mas não na vida real.

Porque é que os desacordos se mantêm no tempo em vez de terem um fim rápido? Quais as motivações? Será que as pessoas são masoquistas ou mantém acesa a secreta vela da esperança em ganharem. Acaso desconhecem que este é um jogo em que só ganha quem joga para o empate?

A fricção aquece os corpos e já se sabe que com corpos quentes é difícil pensar com a cabeça fria.

Debaixo da ponte

Que bem que se está no campo.
E debaixo da ponte não chove.
É uma vantagem.

A mochila

Não sabia o que esperava, mas no entanto esperava. Talvez fosse burrice, teimosia ou ausência de outra coisa qualquer para fazer, sabe-se lá. O que é facto é que esperava apesar de já ter repetido mil vezes a si próprio que não o iria fazer.
Ainda agora, em que chegou a altura de voltar a pegar na mochila, a secreta esperança continuava lá, a espreitar nos confins do pensamento.

A Primavera e outras estações de comboio

Curvei-me para a frente e prendi melhor os atacadores dos sapatos, que estavam soltos. Assim não corria o risco de tropeçar quando saísse dali. Voltei a endireitar-me lentamente até sentir de novo as costas apoiadas no banco onde estava sentado. Com os olhos percorri todo o espaço envolvente, à procura de algo que prendesse a minha atenção. Nada. Os atacadores tinham sido o último pormenor digno de nota. Tudo o resto já estava mais que visto, há tanto tempo que me encontrava aqui.

Voltei a cabeça e encarei-a. Os olhos denotavam o cansaço de quem está farto de esperar. Tudo o resto era imobilidade absoluta, excepção feita aos cabelos que esvoaçavam quando uma brisa mais forte os agitava.

Por momentos pareceu-me que ia abrir a boca e dizer algo mas, pura ilusão, nem um só músculo se mexeu. É verdade que eu também tenho estado calado, mas por fora, por dentro e para dentro tenho conversado bastante, o suficiente para me manter desperto.

Olhei-a mais uma vez e interroguei-me se ela também falaria sozinha, para dentro. É daquelas coisas que devem parecer óbvias a toda a gente, é claro que todos falamos sozinhos, mas no caso dela, talvez por preconceito, tive dúvidas.

A raiz do meu pensamento foi cortada pelo aviso da chegada do comboio, através da instalação sonora. Tive vontade de me levantar de um salto mas não o fiz pois poderia parecer que estava impaciente pela chegada do comboio. Não estava. Estava impaciente sim mas por ali estar. Não queria estar ali, mas os outros comboios da vida, os urbanos e suburbanos, deixaram-me na plataforma dos de longo curso. E sem bilhete. Eu não ia embarcar.

Não era eu que ia embarcar. Era ela.

O chão que piso

É este o chão que piso e me permite avançar.

Sopro o vento, varro as nuvens, expulso a água do mar.

Solas rotas e já gastas fazem-me ir devagar.

Tenho tempo, não há pressa, só não quero aqui ficar.

Floresta encantada

Floresta encantada é aquela onde o Capuchinho Vermelho não foge do Lobo Mau.

Um monte de pedras

Parece que é monumento nacional desde 1910, parece que é reconhecido pelo IPPAR desde 1986, parece que mesmo entre a classe de arqueólogos há divergências, havendo quem o considere apenas um monte de pedras.
São muitas parecenças. 
A mim parece-me apenas de facto um monte de pedras, parece-me que dei por mal empregue as quase quatro horas de caminhada, parece-me que se tivesse ficado em casa não teria as dores de calcanhar que tenho.
Estou a falar do lugar a que chamam Dolmen de Adro Nunes, na Serra de Sintra, freguesia de Colares.

Limpeza ética

Interessa-me mais a vida do que o dinheiro, a ética do que a obediência, a dignidade do que o comodismo.

Por isso, e farto da quantidade de opiniões e partilhas de artigos racistas e xenófobos em relação à recente crise de refugiados que se sente na Europa decidi que o meu mural do Facebook não servirá para espalhar ainda mais tais artigos e opiniões, pelo que comecei a fazer uma limpeza: todos esses artigos que eu vir serão apagados, em alguns casos até mesmo os seus autores serão corridos da minha lista de "amigos".

Quando a questão se decide entre a vida e a morte não admito o direito à pluralidade de opiniões.

A onda

Grande é a onda que vira o barco.
Mas não grande o suficiente, há outras maiores, que batem recordes.
Recordes de altura, de pranchas, de máquinas de filmar, de máquinas fotográficas, de microfones, de pares de olhos embasbacados, de livros de recordes, de aberturas de telejornal.
Esta era uma onda sem importância, da qual, sabe-se agora, só se vem a saber depois.

Seca

Olhou novamente para o relógio. Não que precisasse de saber as horas, era só para fazer alguma coisa em vez de estar quieto. Não conseguia estar quieto. Que seca, o autocarro estava atrasado e estava farto de ali estar. Com um suspiro resignou-se a ter de esperar: não havia alternativa.

Deu consigo a introspectivar-se. E não conseguiu deixar de se recriminar a si próprio. Não havia de facto alternativa, mas era fácil impacientar-se e reclamar, ainda que o fizesse para dentro.

O problema punha-se nas restantes situações do dia a dia, e que curiosamente eram a maioria das situações da vida: há sempre alternativas, mas por qualquer razão que desconhecia, deixava-se ficar acomodado, e pior que tudo, sem protestar. Estranha forma de vida.

Com um ronco surdo, o autocarro apareceu por fim. O mau humor passou, e com um sorriso embora tímido nos lábios entrou e sentou-se. Sim, é sempre mais fácil descarregar nos mais fracos. Descobriu finalmente que o que o irritava não era o atraso do autocarro, era ir perder o seu tempo com alguém que nem merecia que aparecesse.

Grades

Há grades que não são grades.
Não prendem nada nem ninguém.
Não passam de enfeites.

Talvez um dia

Talvez um dia

Contra ventos e marés

A terra acorde seca

Sem a água do seu rio.

Talvez um dia

Quando os barcos atracarem

As cordas e as correntes

Os prendam ao próprio rio.

Talvez um dia

Quando os peixes protestarem

Deixe de haver pescadores

Deixe até de haver rio.

Talvez um dia

Para lá da Lua cheia

Não haja ondas nem espuma

No leito seco do rio.

Talvez um dia

As colunas deste cais

Se ergam, tristes, do fundo

Onde antes era um rio.

Talvez um dia

Até as próprias gaivotas

Se recusem a pescar

Nas águas secas do rio.

Talvez um dia

Deixe de haver memória

Ninguém saiba ou recorde

Que vida havia no rio.

Lixo

A carga pronta

Metida nos contentores, num dos contentores, estava uma caixa pequena. Tinha caido de uma palete que continha muitas outras caixas pequenas. Ali ficaria até que, no final da viagem, o contentor fosse aberto e a mercadoria despachada. Então alguém repararia nela, a abriria e encontraria um par de sapatos pequenos como a caixa,
Estava encontrado o destinatário. Porque há sempre crianças a precisar de sapatos junto de quem ganha o que come com o suor do seu rosto. Ao anterior proprietário não lhe fazia falta nenhuma, era um pingo de vaidade a menos, o equivalente ao valor de um parafuso do novo carro desportivo de alta cilindrada já encomendado, comprado com todas as gotas de suor roubadas a quem produziu um contentor de sapatos.

Fantasma moderno

Fantasma que é moderno não desgruda o olhar do telemóvel.